昆兰说："我听说莱奥帕迪朝你开了一枪。我想没有人注意到这个，没有人来报告这件事。而且，我想彼得斯直到看到八一五的镜子，才了解情况。如果你想回来，史蒂夫——"
史蒂夫摇摇头。"谢谢你的关心。"
"听到你遭人枪击，"昆兰补充道，"我想起了一件事情。两年前有一个女孩在八一五开枪自杀了。"
史蒂夫忽然挺直背脊，动作如此急促，几乎跳了起来。"什么女孩？"
昆兰吃了一惊。"我不知道，我不记得她的真名。一个身不由己、受人摆弄的女孩，只想在一张干净的床上死掉——自己一个人。"
史蒂夫伸出手抓住昆兰的胳膊，急切地说："旅馆资料、剪报，不管报纸上写了什么，都会在里面的。我想看看那些剪报。"
昆兰瞪了他好一会儿，然后说："不管你在玩什么把戏，小子——你玩得快要惹火烧身了。我是为你好才这么说。不过我自己也无聊透顶，还有一整夜的时间要消磨。"
他伸出手用力按了一下铃。夜间门卫的门打开了，门卫穿过大厅入口走过来，笑着对史帝夫点点头。
昆兰说："卡尔，在这里待一会儿。我要去一下彼得斯先生的办公室。"
他从保险箱里取出了钥匙。
史蒂夫离开木屋时，太阳已经高高地挂在天上了。他把木屋锁上，走下陡峭的小径，沿着狭窄的碎石路来到停车处。车库此时已经空了，那辆灰色轿车不见了。半英里之外，另一栋木屋升起的炊烟袅袅地飘荡在松树和橡树林之上。他发动车子，转了一个弯，经过两栋由冷藏柜改装成的度假屋，上了中间画有白线的主路，然后沿着山坡往克雷斯特莱恩驶去。
他把车停在"世界边缘"旅馆外的大街上，在柜台前喝了杯咖啡，然后把自己关进空荡荡的大厅后面的电话亭。他请长途电话接线员查找洛杉矶的大人物沃尔特斯的电话号码，然后打电话给沙洛特俱乐部的老板。
一个圆润的声音说："沃尔特斯先生的宅邸。"
"我叫史蒂夫·格雷斯。请让他接电话。"
"请等一下。"咔嗒一声之后，另一个声音响起了，不是那么圆润，冷硬得多，"什么事？"
"史蒂夫·格雷斯。我想和沃尔特斯先生说话。"
"抱歉，我好像不认识你。朋友。你不觉得现在打电话有点儿早吗？你有什么事？"
"他去奇奥萨小姐那里了吗？"
"噢。"对方停顿了一会儿，"那个私家侦探。我明白了。老兄，等一等。"
现在又换了一个声音——懒洋洋的，有那么一丁点儿爱尔兰腔调："你可以说话了，年轻人。我是沃尔特斯。"
"我是史蒂夫·格雷斯。我就是——"
"那些我都知道了，年轻人。那位女士很好，还有，我想她在楼上睡着了。继续说。"
"我现在在克雷斯特莱恩的箭头坡。两个男人杀死了莱奥帕迪。一个是乔治·米勒——卡尔顿旅馆的夜班审计员，另一个是他哥哥，叫加夫·塔利，以前是拳击手。塔利已经死了，被他弟弟开枪射杀的。米勒逃走了——可是他留下了签了名的自白书，事情交代得很清楚很完整。"
沃尔特斯缓缓地说："年轻人，你要不是办事快速利落——就是真的疯了。最好赶快过来这里。他们为什么要那么做？"
"他们有个妹妹。"
沃尔特斯轻轻地重复道："他们有个妹妹……这个逃跑了的家伙呢？我们可不想给什么乡下警长或渴望成名的律师留下机会——"
史蒂夫安静地打断了他的话："我想你不用担心了，沃尔特斯先生。我想我知道他去哪里了。"
他在旅馆里吃了早餐，倒不是因为他饿了，而是因为他太虚弱。他又钻进车子，滑下长长的山坡，从克雷斯特莱恩往圣伯纳迪诺驶去。这是一条路面平整、环绕着深谷险崖的边缘的宽阔的大道，在路况凶险之处有白色围栏防护。
那个地方就在克雷斯特莱恩下面两英里处。道路在山肩处有个急转弯，一些车子停在公路旁边的碎石地上——几辆私家车，一辆公用车，一辆被撞坏的车。白色围栏被撞断了，人们正站在那儿往下看。
八百英尺高的山崖下，只见一辆灰色轿车安静地躺在那儿，像一堆破烂一样躺在清晨的阳光下。
